雨丝像浸了冰的绣花针，扎在林晚裸露的脖颈上。
她拖着行李箱，站在苗寨的青石板路口，望着迷雾中层层叠叠的吊脚楼，恍如隔世。
十年了，她几乎成功地将这个潮湿、闭塞、充斥着草药和神秘气息的地方从记忆里剔除。
手机震动，是城里工作室助理发来的消息，催问一款客人定制的曼陀罗花纹身终稿。
林晚烦躁地锁屏，指尖划过屏幕，仿佛能触摸到那些流畅的线条和色彩。
这才是她的世界，现代的、冰冷的、由机器和颜料构成的世界，而不是眼前这片被时光遗忘的、绿到发黑的深山。
母亲病危的通知来得突然，甚至没给她留下床前尽孝的时间。
人己经走了，走得悄无声息，就像一片被风吹落的叶子。
寨子里的人通过曲折的途径联系上她，只说了一句：“阿妹，回来送你阿妈最后一程吧。”
空气里弥漫着柴火和潮湿木头的味道，还有一种淡淡的、若有若无的……草药的清苦气，那是外婆生前最常摆弄的味道。
林晚的心猛地抽紧。
姨母站在家门口那棵老槐树下，穿着深色的苗服，脸色如同被雨水打湿的阴沉天空。
“回来了。”
她的语气平淡，听不出喜怒，目光却像探针一样把林晚从头到脚扫了一遍，“城里水养人，都快认不出了。”
林晚勉强点头，“姨母。”
吊脚楼里依旧昏暗，阿妈的灵柩停在堂屋，简单的几样祭品，冷清得让人心酸。
林晚跪在蒲团上，烧了纸钱，看着黑白照片里母亲依旧年轻却带着愁容的脸，鼻腔终于后知后觉地涌上酸涩。
“你阿妈临走前，反复念叨这个，留给你的。”
姨母递过来一个小布包，沉甸甸的。
里面是一把磨得光滑的旧铜钥匙，钥匙柄缠着褪色的红绳。
“她说，‘小心绣房’。”
绣房？
外婆去世后就锁起来的那个房间？
林晚的心跳莫名漏了一拍。
她记得那扇总是紧闭的门，记得小时候想偷看，被母亲严厉呵斥的样子。
外婆就总坐在那门后，佝偻着背，就着窗棂透进的天光，一针一线地绣着永远绣不完的花样。
空气里总是飘着那股特殊的丝线香气。
姨母的眼神变得有些复杂，欲言又止，最终只是叹了口气：“累了就先歇着吧，厢房给你收拾好了。
那绣房……没什么好看的，晦气。”
夜深了。
寨子沉入一片死寂，只有雨滴从屋檐滑落的声音。
林晚躺在陌生的旧床上，辗转难眠。
母亲那句“小心绣房”像只小虫子，在她心里反复啃噬。
她终于起身，拿起那把铜钥匙。
绣房在走廊最尽头。
锁孔有些锈涩，她费了点力气才打开。
“吱呀——”一声，老旧的木门被推开，一股浓烈的、陈旧的灰尘和丝线混合的气味扑面而来。
房间里很暗，借着手机电筒的光，她看到靠窗摆着一张巨大的绣架，上面蒙着一块暗红色的绒布，盖着未完成的绣品。
墙边的多宝格里，摆满了各色丝线、布匹和绣样。
一切都保持着外婆生前的样子，只是落满了厚厚的灰尘。
她的目光被墙角一个紫檀木的小盒子吸引。
盒子做工精美，上面却刻着一些她从没见过的、扭曲的符文，盒口贴着一张泛黄的纸符，字迹己经模糊。
鬼使神差地，她伸出手想去碰触那盒子。
指尖刚碰到冰凉的盒盖，木刺般尖锐的刺痛忽然从指尖传来！
“嘶——”她猛地缩回手，指尖冒出一颗鲜红的血珠。
血珠恰好滴落在盒盖的符文凹槽里。
几乎就在同时——咔哒。
盒盖那看似锈死的锁扣，竟然自己弹开了！
一股难以形容的、冰冷又带着异样吸引力的气息从盒内散出。
林晚屏住呼吸，小心翼翼地掀开盒盖。
里面铺着黑色的丝绒垫子，上面整整齐齐地躺着一排绣花针。
长的、短的、粗的、细的，银光闪闪，在手机光线下闪烁着幽冷的光芒，针尖一点寒芒，锐利得惊人。
最诡异的是，其中一根最长的、针鼻穿着一根暗红色丝线的针，竟然无风自动，微微震颤起来，发出极其细微的“嗡嗡”声。
仿佛……活了过来。
林晚感到一股寒意从脊椎窜起。
她下意识地后退一步，想离开这个房间。
就在这时，那根震颤的长针猛地从盒中激射而出，“咄”地一声，精准地钉在了绣架那块蒙着的暗红色绒布上！
林晚吓得几乎叫出声。
更骇人的事情发生了。
那根针，在无人操纵的情况下，自己立了起来！
针鼻上的红线如同有生命的蛇，蜿蜒游动。
然后，它开始自行刺绣。
针尖飞快地起落，穿过绒布，发出细微的“簌簌”声。
红线以一种不可思议的速度，在暗色的底布上勾勒出图案。
林晚像被施了定身术，浑身冰冷地看着这超自然的一幕。
几分钟后，针停止了动作，静静地立在绣布上。
林晚颤抖着举起手机，光照向那幅刚刚“诞生”的绣品。
那图案清晰无比——是一个扭曲却熟悉的符文形状。
正是她右手腕内侧，那块从小带到大的胎记的形状！
而在胎记图案的下方，用同样暗红色的丝线，绣着三滴正在滴落的、栩栩如生的——血泪。
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